Esta casa se levanta sobre cimientos de palabras dichas.
Los suelos no tienen la suavidad de la madera lustrada sino la de la corteza de un árbol joven.
Las paredes,sin puertas ni ventanas,libres e invisibles,son ladrillos de aire argamasados de tiempo.
De ellas nacen balcones inquietos,de viento,que mecen geranios colgantes,que perfuman las pieles con su roce rojo y violeta.
La tierra del sur y sus lluvias amasaron las anaranjadas tejas que cubren el techo,justo encima de un cielo raso de recuerdos.
En esta casa habitan la tristeza y la alegría,y una ausencia incompleta.
En esta casa,refugio de intemperies, nunca morará el olvido.
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